INDIA – une vie antérieure

Les âmes ont plusieurs visages. Cette voix n’est pas tout à fait la mienne, et pourtant si. Elle vient d’une vie que j’ai portée avant celle-ci, sur une autre terre. Je l’ai simplement recueillie. Laissons-la parler.

Elle m’a adoptée, elle, la blanche, l’Anglaise… ma mère ; aussi blonde que je suis brune, moi l’Indienne.

Je ne me rappelle qu’elle, aussi loin que je remonte dans ma mémoire, je ne vois que ses yeux bleus penchés vers moi dans ce pays qui n’est pas le sien, elle, la déracinée, la colonisatrice, la bienfaitrice… ma mère. Que faisait-elle là, dans ce pays si loin de la froide Angleterre… ? Elle avait dû braver les siens, ses envies de voyages l’avaient poussée bien au-delà du convenable pour une femme seule de son rang. Mais ma mère avait du caractère, de la trempe, dirais-je. Elle savait parfaitement où elle allait et ce qu’elle voulait de la vie et… elle l’obtenait. Nous parlerions d’une maîtresse-femme, il fallait l’être pour vivre dans mon pays au milieu de ces colons imbus d’eux-mêmes, ces hommes qui se pensaient tellement supérieurs. Je voyais tout cela, petit à petit cet univers s’est dévoilé. J’étais si jeune alors, pourtant je sentais tous leurs jeux.

Je ne saurais me plaindre, elle a rendu ma vie si facile, si insouciante, si riche de découvertes et de plaisirs. Cette jeune fille superbe et cultivée que je suis devenue, je la lui dois. Je suis son unique enfant, sa joie, son œuvre de bienfaisance, son œuvre tout court, elle qui n’a pas enfanté autrement que par moi. Pourtant elle souffre ici, sur cette terre trop chaude et trop humide pour elle. Elle souffre de ces vêtements de son pays, inadaptés au mien. Mais il ne saurait en être autrement, ma mère a un rang à tenir, et le protocole est le protocole. Je ne m’habille pas comme elle, c’est ma liberté, je porte des punjabis, ces tuniques longues sur des pantalons bouffants. Mon ensemble préféré est d’un bleu soutenu brodé de fils dorés absolument magnifique. En tout cas je l’adore… et parfois des saris, ces longs tissus enroulés et plissés sur le corps…

Sur l’île, un soir comme les autres bascule. Éléonore vient de coucher son fils lorsqu’une voix s’élève – non au-dehors, mais au plus près de ses pensées. Pour la première fois, un dragon lui parle. Voici l’instant où le visible cède le pas à l’invisible.

Première rencontre avec le dragon

J’aimais observer le mouvement de l’eau sur leur corps dans le soleil couchant, ces derniers rayons qui blondissaient le paysage jusqu’à ce rougeoiement de toute chose. Guillaume s’endormit tout à fait. Je le posai dans son petit berceau, et plaçai mes mains sous mon menton. Je repensai aux événements de la journée. Pendant des jours, il ne se passait rien et là… Je revis le dragon soufflant sur Saint-Jean, mais les dragons n’existent pas, pensai-je !

— Ils n’existent pas dans ta réalité !

— Comment ?

— Les dragons n’existent pas dans ta réalité en trois dimensions, simplement.

— Qui me parle ?

— Le dragon.

L’étonnement me figea. Je parlais à un dragon ! Enfin… c’était plutôt un dragon qui parlait avec moi.

— Tu apprendras que seuls les dragons ont le pouvoir de canaliser et d’élever l’énergie provenant du désordre, notre puissance est immense.

Mon cœur battait vite et pourtant j’étais calme, de ce calme étrange qui descend parfois quand la réalité dépasse ce que l’esprit peut contenir. Je flottais entre deux mondes, celui que je connaissais et celui qui s’ouvrait. Pourtant, des questions me venaient…

— Comment t’appelles-tu ? Est-ce toi qui te trouvais à Saint-Jean ?

— Tu peux m’appeler Dragonis, je saurai alors que c’est toi. Et non, ce n’était pas mon œuvre, mais celle d’un dragon encore plus puissant que je ne le suis. Je serai près de toi en cas de besoin, j’entendrai ta voix.

Dans Immortelle, tome 2, Léa ouvre Le Livre de Blanche, ces pages laissées par une femme disparue qui canalisait, avant elle, la voix d’un créateur de mondes. Ce qu’elle y lit ne ressemble à aucune lecture : les mots deviennent vision, l’univers se révèle fait de mondes emboîtés – des poupées gigognes dans tous les temps et tous les espaces – et l’écriture, soudain, apparaît comme un acte de création.

Auprès de Nicolas, Léa reprend à voix haute les paroles de cette entité pour qui le temps n’existe pas. Et tandis qu’elle lit, un vertige la gagne : et si écrire un roman, c’était déjà mettre des mondes au monde ? Si ses personnages, nés d’une simple pensée, existaient vraiment, quelque part ? Je vous laisse entrer dans ces pages.

Le Livre de Blanche

« Message d’un créateur de mondes, d’un amoureux perpétuel »…

« Ce qui est en haut est comme ce qui est en bas… ! Sauf qu’il n’y a ni haut ni bas, ni passé ni futur, ni devant ni derrière… ni de présent d’ailleurs, tu serais bien en mal de le trouver. L’homme est un créateur de mondes comme son père et le père de son père avant lui. Seules les pensées circulent et créent l’espace-temps, seules elles donnent la forme. Cela ressemble à des poupées gigognes, pas seulement l’une dans l’autre, mais les unes dans les autres, dans toutes les directions, dans tous les espaces et dans tous les temps. Ce qui s’en rapproche le plus serait ce que l’on appellera dans le futur, la fractale… »

En lisant ce mot, j’en eus la vision, là dans l’espace face à moi. Je tentai une explication pour Nicolas. Étais-je aussi en contact avec cette entité canalisée par Blanche ? Le temps ne voulait rien dire pour ces êtres, m’avait-il perçue, moi qui reprenais ses mots ?

— Léa ?
Je continuai…

« Si tu peux la concevoir comme une expansion, comme une explosion, tu comprendras alors une infime parcelle du fonctionnement des mondes. La croissance est exponentielle et infinie. Ainsi tu n’es qu’une pensée rendue vivante par mon désir de toi, comme tes personnages de roman ne sont que des pensées et pourtant maintenant ils existent dans cette bulle, cette séquence que tu as créée pour eux, cette poche dans l’espace et le temps, comme toi qui es dans une bulle similaire. Écrire, c’est aussi créer des mondes… ! »

— Blanche écrivait des romans ? dis-je, je l’ignorais.
— Oui, elle en avait écrit quelques-uns, mais je ne les ai jamais lus ; dommage, j’aurais aimé la connaître mieux, j’étais si petit quand elle est morte.
— Je reprends…

« Écrire, c’est aussi créer des mondes… ! Je t’ai désirée et j’en ai désiré d’autres, tellement d’autres, des multitudes, j’ai tant d’envies, tant de désirs d’expérimenter. Ne me juge pas, ne me reproche pas ta vie ! Regarde, tu fais de même à ton échelle, regarde ! Ce visage d’homme dans les montagnes qui te trouble, et te voilà à rêver poser tes lèvres sur les siennes, et partir avec lui dans les hautes steppes ; et cet autre complètement différent, dans un autre pays, d’un autre âge, aussi blond que le premier est brun, et tu projettes une autre vie dans ses bras : tu ne veux pas choisir, tu les veux tous, et moi aussi, me comprends-tu, moi aussi. Mais tes rêveries ne sont que des jeux d’enfants. Je t’apprendrai à voir grand, à bouger les mondes plus avant, car par toi j’apprends plus que par d’autres. Je te montrerai mon enfant, ma chose, ma pensée préférée. »

Cet extrait est tiré d’Immortelle, tome 2 – Les Ombres et les Lumières, deuxième volet de la série de romans initiatiques où Léa traverse la mémoire des âmes et les seuils entre les mondes. Découvrir la série.

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Parmi les pages laissées par Blanche, Léa découvre un texte d’un genre particulier : non pas le souvenir d’une vie antérieure, mais des mots qu’un esprit serait venu souffler. Ici, c’est Mozart qui parle – ou plutôt qui chante encore, par-delà la mort, la musique qui ne cesse de danser en lui. Je vous laisse l’entendre.

Mozart joue encore

— Alors pour toi ma chérie, je vais lire ces pages, elles sont dans la partie des textes inspirés ; ainsi notre auteur ne semble pas croire que Mozart fut une de ses incarnations, mais plutôt qu’il lui a inspiré ces mots. Je lis :

Voici le texte, quand je suis Cela, que je suis Lui… Mozart.

Si seulement je n’étais pas mort, mais le suis-je ?

La musique continue de danser dans ma tête, tant d’univers dans ces sons, comme des promenades magiques dans des dimensions subtiles… Comment ai-je pu créer tant de beauté, ces notes, ces farandoles, mon corps se contracte, se détend, mes bras s’affolent pour battre une mesure que seul je perçois.

Est-ce là la musique des sphères ? Suis-je dans quelque paradis à entendre l’impossible beauté jouée par des muses, des êtres célestes assurément ? J’en suis comme étourdi, en transe, mes mains veulent transcrire mais la musique joue si vite dans ma tête, en ai-je traduit toutes les notes ? Tant de beauté, les vibrations transcendent mon corps et tout mon être, je suis comme pris de convulsions, de soubresauts orgasmiques…

Non, je ne suis point mort, je vis dans ces notes, dans ces concertos, avec les musiciens, puissent-ils percevoir ces accords, les jouer pour de vrai en dehors de ma tête, sublime magnificence, l’entendre de vos instruments, j’en tressaille et n’en crois pas mes oreilles de chair. Quelle jouissance de vous mouvoir par le jeu de mes bras, chaque cellule de mon être en vibre, mes mains sont prises de mouvements spontanés, libres enfin et livrées à leur propre vie !

Quelle joie de tout mon être, je rends grâce aux muses, à Dieu, aux musiciens, au monde !

Je rends grâce de vivre cela, de ressentir cela, d’être pris par ce charme. Ces mouvements qui montent, qui montent, ces notes qui s’enchaînent, qui tourbillonnent, se répondent. Elles m’emportent, m’ensorcellent, me laissent chancelant, terrassé, elles ne sont pas de ce monde, j’en suis sûr maintenant. Qu’ai-je fait pour mériter cela, jouir de tant de grâce, entendre vos airs d’outre-espace. Je bénis ce don, je bénis ces sens subtils qui me laissent percevoir l’impossible, l’hermétique à tous mes frères…

Cet extrait est tiré d’Immortelle, tome 1, premier volet de la série de romans initiatiques où Léa traverse la mémoire des âmes et les seuils entre les mondes. Découvrir la série.

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Atlantide – la dernière prêtresse

Certaines mémoires sont plus anciennes que le monde que nous connaissons. Celle-ci m’arrive d’une terre engloutie, d’une vie où je fus prêtresse. Je n’en garde qu’un instant, le dernier, et la voix d’une femme qui regarde monter la mer. Je la transcris telle qu’elle se donne.

Je suis là, face à la mer, je ne sens pas le vent, il n’y en a pas, tout au plus une légère brise. Le ciel est sombre déjà, non pas la nuit mais la pénombre. Je suis calme, d’un calme olympien, si ce n’est que je suis sur mon île, l’Atlantide, mon rêve, ma beauté, ma perfection.

J’attends, ils sont partis certainement : il n’y a que moi ici, rien ne bouge à part quelques mèches de mes cheveux, quelques plis de la robe ; elle est blanche ma robe, et longue, blanche et longue pour ce jour très spécial… le dernier !

Je suis jeune encore, mes cheveux blonds me couvrent le dos, je sens la pierre sur mon front, la douceur de l’air sur ma peau. Il fait bon, pourtant le pire se prépare, l’inévitable. J’attends… bien droite, les yeux rivés sur l’horizon. Dans cet endroit magnifique que je connais bien, si bien, ce temple et ce jardin où je me suis promenée tant de fois, où tant d’événements ont eu lieu. Des colonnes surmontées d’arcades ajoutent leur beauté à cet espace puis la mer, enfin, infinie, immense.

J’attends, je sais que tu vas venir, m’emporter, me délivrer de ce corps de chair. Fuir, pourquoi fuir ? Porter cette connaissance ailleurs et reproduire ce qui s’en vient ? L’homme n’est pas prêt, l’humanité n’est pas prête, ils n’ont pas compris, j’emporte tout cela avec moi.

Sauver ma vie, qu’importe, j’ai vécu, je ne fuirai pas. La prêtresse en moi lance une dernière prière : « Mon Dieu, qu’avons-nous fait… Puissent-ils nous pardonner… »

Mais le temps s’est arrêté et elle est comme hypnotisée par la mer, il n’y a plus un oiseau, plus un seul animal, seulement ce silence, si intense, si pénétrant. Et la voilà, enfin, l’attendue, la bienvenue peut-être, celle qui effacera les erreurs, est-ce bien elle ? si loin encore et pourtant si proche…

La Vague, la Seule, l’Unique, je suis prête…

Mon Île – l’enfant et sa nounou

Il est des mémoires qui ne demandent qu’à être lues pour se réveiller. Celle-ci dormait dans un vieux recueil : l’enfance d’une petite fille née sur une île des tropiques, dans une famille qu’elle n’avait pas choisie, et l’amour immense qu’elle portait à sa nounou. En voici les premières pages.

Je n’ai pas le sentiment d’avoir choisi de naître dans cette famille, et je n’ai pas fait le choix de posséder des esclaves. Comment comprendre, quand on est une petite fille, ce qui se joue chez les adultes. Mes yeux étaient grands ouverts sur le monde, sur ceux qui m’entouraient, toi ma nounou, mon univers, qui accours au moindre de mes pleurs, toi ma mère que je vois peu, et ce père souvent absent. On me colle sur tes genoux quand tu nous fais l’honneur de ta présence, pour te rappeler que j’existe, moi ta fille unique !

— Tu aimes ta nounou, petite chérie ? Quand tu seras grande, je te la donnerai.

— Oui Père, beaucoup, mais je ne comprenais pas ces mots…

Nounou pour moi, cela voulait dire douceur, amour, câlin, jeux, rire, attention. Nounou était mon monde, la presque totalité de ma vie. Mère et père ne voulaient presque rien dire. Il me la donnerait, comment fait-on cela ? C’est moi qui lui appartenais, moi, sa princesse chérie, sa petite reine, sa joie, son bonheur sur la terre. Je sens encore la douceur sur ma joue de ses seins généreux. Si je ne t’avais pas eue, je serais morte, oui morte de manque d’attention, morte de froid malgré la chaleur des tropiques, morte de honte. J’ai ouvert les yeux sur ton visage, j’ai senti tout de suite que je serais importante pour toi, ta petite chose si fragile, si menue.

— Occupez-vous-en, t’avait-on dit, madame se repose.

Je commençais à renifler, Nicolas me tendit un bout de tissu.

— Léa ? Si cela t’attriste, laisse là ce texte.

— Non, je veux bien connaître la suite, mais veux-tu bien me la lire, s’il te plaît.

Nicolas saisit le recueil et reprit :

— Occupez-vous-en, t’avait-on dit, madame se repose.

Et comme ça, par habitude, parce que tu étais là, tu es devenue ma nounou, et je n’ai plus voulu que toi pour me bercer, pour me changer, me câliner. Je hurlais ton nom quand ils voulaient t’arracher à moi pour une autre plus convenable à leur goût. Je pleurais tellement, je refusais de me nourrir et toujours tu revenais.

— Petite chérie, il te faut manger, nounou va te préparer un bon repas, viens avec moi à la cuisine.

Et je partais dans ses bras, la tête dans son cou, je ne bougeais plus, elle me posait sur la grande table, et me confectionnait un festin, avec tout ce que j’aimais, car elle savait tout de mes goûts. Un jour, mes parents renoncèrent à me la changer, si celle-ci lui convient, eh bien, que cette enfant la garde. Je grandis, j’appris à lire et à écrire, je dévorais les livres que de grands bateaux ramenaient de la France ; c’est comme cela que s’appelle ce pays lointain que je ne connaissais pas, berceau de ma famille…

Les Amis Merveilleux – La mémoire de l’âme

Se souvenir d’une vie antérieure, est-ce seulement se rappeler ? Pour Léa, non. Ce n’est pas relire une vieille histoire à distance : c’est y retomber tout entière, reprendre intactes les émotions d’autrefois, redevenir l’espace d’un souffle celle qu’elle fut.

Dans cet extrait des Amis Merveilleux – troisième tome de la série Immortelle –, un petit cercle l’interroge. Jérôme et les autres voudraient comprendre ce que recouvre vraiment la mémoire de l’âme : non pas une curiosité, mais une plongée. Léa cherche les mots – Florentine éteinte au fond d’une oubliette, les retrouvailles avec Léontine, ces noms anciens que l’on se surprend à murmurer – pour dire cette conscience élargie qui, par-delà les cinq sens, relie le visible et l’invisible.

Laissons-lui la parole…

J’acquiesçai, et expliquai que, oui parfois c’était magique, et parfois les images, les sensations qui venaient de ces autres vies, n’étaient pas agréables. Je parlai de la fin de vie de Florentine au fond d’une oubliette par exemple… et comment j’étais entrée en contact avec son esprit, pour adoucir ses derniers instants.

Je racontai que pour moi les vies antérieures, ce n’était pas seulement se souvenir d’avoir été telle ou telle personne, dans une situation quelconque. C’était ÊTRE cette personne, et reprendre le flot des émotions de ce qui se vivait alors. Et pour les souvenirs, parfois toute la connaissance se dévoilait en une fraction de seconde… les images, les sentiments, les émotions. Cela arrivait quand je revivais une situation identique, ou que la personne avec laquelle je me trouvais, reproduisait le même geste, le geste ancien de cette autre vie…

Parfois, c’était comme un puzzle, c’était un élément ici et un autre souvenir à un autre moment, et tout prenait forme, tout s’emboîtait parfaitement jusqu’à présenter le tableau complet. Je crus me rappeler que Blanche l’exprimait ainsi, elle aussi dans son livre.

— Je suis en train de le vivre là, avec Léontine, dis-je. Les souvenirs reviennent doucement et nous nous surprenons à nous appeler de nos anciens noms affectueusement, et nous replongeons parfois dans un autre temps pendant quelques secondes…

Je n’osais pas parler de Lucas et du fait qu’il avait été le frère de Blanche ; je ne pensais pas qu’il s’en soit ouvert à quiconque. Je repris…

— Voyez-vous Jérôme, quand on a le désir, comme vous l’exprimiez, de se souvenir de ses vies antérieures, c’est souvent plus dans le sens de se rappeler des histoires par curiosité. Mais nous n’avons pas idée à ce moment-là de ce que cela est vraiment. Comme je le disais, ce n’est donc pas seulement se souvenir de ses vies antérieures ou pas. Ce n’est pas juste un souvenir comme ça, comme on se rappelle quelque chose de vague. C’est reprendre toutes les émotions, tous les sentiments qui vont avec.

— Comment l’expliquez-vous ? demanda Jérôme.

— Oui, reprirent les autres, comment est-ce possible, selon vous ?

— Je pense que c’est grâce à un état de conscience modifiée, une perception inhabituelle de l’espace et du temps assurément. Nous pourrions dire une expansion de conscience dans le sens de percevoir au-delà de nos cinq sens ou plutôt en dehors ; la capacité à se relier à l’ensemble des dimensions visibles et invisibles.

Une île, quelque part dans la seconde moitié du XIXe siècle. Éléonore et Nicolas y ont échoué, rendus au sel et au silence. Mais une île déserte ne l’est jamais vraiment : sous les frondaisons, derrière une cascade, au creux d’un volcan, quelque chose veille. C’est là, loin de tout repère, que commence la vraie traversée.

Dans ce deuxième tome de la série Immortelle, je poursuis le récit que m’a transmis Éléonore – cette part de moi qui se souvient de ses vies. Les Ombres et les Lumières est un roman initiatique où le merveilleux n’est pas un décor, mais une porte. Les fées, les esprits de la nature, les dragons, les Êtres de lumière et les entités de l’ombre n’y sont pas là pour distraire : ils donnent un visage aux forces que chacun porte en soi.

Ce tome prolonge l’éveil amorcé dans le premier volet de la série. On y retrouve Éléonore et Nicolas, mais aussi de nouvelles présences – humaines, animales, subtiles – qui élargissent peu à peu la carte du visible.

La science contemporaine elle-même nous laisse entrevoir que le réel pourrait largement excéder ce que nous en percevons. Le reste – cet envers du décor – n’est pas hors d’atteinte. Il s’approche par d’autres chemins que ceux de la raison. C’est ce territoire-là qu’Éléonore explore, entre ombre et lumière, dans des mondes parallèles où se jouent autant nos peurs que nos élans les plus clairs.

La suivre sur son île, c’est accepter de quitter, le temps d’un livre, l’espace et le temps que nous croyons immuables. Et de se demander, peut-être, si ce monde extraordinaire n’est pas plus vrai que celui qui nous rassure. Quitteront-ils l’île ? La vraie question est sans doute ailleurs.

Les Ombres et les Lumières – Immortelle, Tome 2 est disponible en version brochée et numérique.